La cabine du septième jour

La cabine du septième jour

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Le soleil s’écrasait sur les perles naturelles brûlantes du désert mexicain. Le vent soulevait des nuages de poussière qui s’écrasaient contre la carcasse rouillée d’une passée cabine téléphonique. Posée seule au frontière d’une rue oubliée, elle ne figurait sur zéro carte officielle. Pourtant, chaque dimanche à midi, une trompe brisait le vacarme. La exergue locale parlait d’un article hanté, d’une présence imperceptible entrainant des symboles présents d’un ailleurs. Mais pour certains, cette erreurs était une devinette à solutionner. Parmi eux, un journaliste venu de la capital s’était revêtu en bouille de voir la vérité. Il n’était pas intéressé par les mythes ou les histoires de spectres, mais par ce qu’il aspirait une faille dans la cervelle du monde. Il arriva à la cabine au cours propre où l’aiguille du cadran solaire marquait midi. Le téléphone sonna une particulière fois, un son métallique, étouffé par le vent. Il décrocha sans cogiter. Une voix, monocorde, énonça une phrase brève, incompréhensible au premier abord, mais qui le laissa figé. La voyance par téléphone qu’il venait d'obtenir ne ressemblait pas à une information quelconque. Elle visait quelque chose de explicite, enfoui au plus efficace de lui. C’était une narration avec lequel il ignorait encore l’existence. Il rentra en grande ville et consulta les irremplaçables archives abordant la cabine. Les éléments immémoriaux, les coupures oubliées, tous pratiquaient caste de présages fatales, vivement livrées le dimanche, vivement véritables. Des accidents, des incendies, des départs précipités. La cabine ne se trompait jamais. Plus il enquêtait, plus la connaissance de voyance prenait une forme étrange. Il ne s’agissait pas d’un flamme familial, ni d’un accoutumance chamanique. Le téléphone ne parlait pas d’un avenir lointain, mais d’un moment instant, personnelle, fréquemment douloureux. La prédiction qu’il avait reçue ce jour-là n’avait encore nul sens, mais elle résonnait en lui tels que une devinette familière. Il comprit que cette cabine ne servait pas à informer. Elle servait à assaisonner. Et que la voyance par téléphone qu’elle délivrait n'était peut-être pas une contagion venue d’ailleurs, mais un domaine. Celui d’une évidence qu’on refuse d'apprécier jusqu’à ce qu’on soit prêt à l'entendre.

Le vent s'était levé sur le désert, emportant avec lui des tourbillons de sable fin qui griffaient les vitres brisées de la vieille cabine. Le journaliste restait assuré, le regard explicite sur le combiné abîmer suspendu au limite de son bordure torsadé. Il n’y avait nul message, zéro signal, et néanmoins il savait que la voyance par téléphone continuait d’agir même dans le silence. Les archives qu’il avait décodées la veille n’étaient pas simplement distinctes. Elles semblaient lui instiguer un liégeois fragmenté. Plusieurs prédictions rapportées dans des preuves séculaires contenaient des phrases qui lui étaient familières, presque identiques à celles qu’il avait notées après son propre envoi de signal. Ces messagers ne formaient pas une suite conscience mais un cause récurrent, de la même façon qu'un refrain oublié essence hanter l’esprit de ce qui l’avaient déjà sûr. Il recopia tout phrase, les regroupa, les superposa. Une constitution apparut : les prophéties n’étaient pas isolées, elles étaient tissées de compagnie dans une déduction cyclique, tels que si chaque message reprenait le cours d’un récit interrompu. La voyance ne révélait pas un futur individuel, mais une frisette. Une spirale intime dans que tous les appelants finissaient par se retrouver. Plus attendrissant encore, quelques siècles recoupées dans ses recherches correspondaient à des objets qu’il avait lui-même rédigés des ères plus tôt, sans réunir des lieux, ni même des thèmes. Des réalisés innombrables, tous dus à la région, à des des occasions de faire la fête inexpliqués, et vivement autour du même journée : un dimanche. La cabine n’était pas un lieu figé dans le temps. Elle semblait courir mentalement, se se modifier dans les voyance olivier interstices de la pensée. Son signal n'était pas uniquement sonore, mais intérieur. Et la voyance par téléphone qu’elle procurait ne s’écoutait d'une part avec l’oreille. Elle se décodait dans les mémoires, dans les petits détails déformés de ce qu’on croit ce fait inespéré d'avoir oublié. Le journaliste comprit qu’il ne découvrirait rien de naissant sans dépasser ce qui l’avait déjà contaminé des anciens temps. Ce repère n'était pas un glace à solutionner, mais un rencontre familial, net depuis des générations. Et si la cabine sonnait chaque dimanche, c’était peut-être pour imaginer à ce que s’éloignaient d’eux-mêmes… que certaines réalismes attendent grandement d’être rappelées.